1. Mai 2020
Nicht der Tag der Arbeit sei heute, sondern der Tag der Kurzarbeit. Da sage noch einer, unsere beitragsfinanzierten Hauptkommentatoren hätten keinen Humor. Ein erster Mai ohne Bratwurst ist wie ein Hermlin ohne Falschaussage zu seinem Leben im Exil bis 1945. Während ich mich in zarten Schritten durch eines meiner zahlreichen Venedig-Bücher knabbere, reißt mich ein Blick auf meinen Arbeitstermin-Kalender buchstäblich aus der Bahn: morgen hat Angela Krauß ihren 70. Geburtstag, damit die nicht überraschende Überraschung signalisierend, dass die Angehörigen des Jahrgangs 1950 dran sind mit dem Siebzig-Werden. Eben noch mimten sie den Rentnerlehrling, manche blieben der Literatur treu und schon: Rums. Den Jahrgang 1950 habe ich in Griffweite, ziehe die bescheidenen drei Krauß-Bücher heraus, die ich besitze, darunter das Debüt „Das Vergnügen“ und lese mich fest. Der Tag vergeht, ohne dass ich ins Tagebuch schreibe. Deswegen.