24. August 2023
Nach Monaco komme ich nicht alle Tage. Ich könnte kühn behaupten: nur alle dreißig Jahre. Das wäre keine Falschaussage, aber auch keine von hohem Wert. Denn nach dem Gesetz der Miniserie fiele der nächste Aufenthalt ins Jahr 2052, in die Nähe meines 100. Geburtstags. Ob ich dann immer noch gern blaue Lamborghinis vor dem Casino fotografiere, wage ich zu bezweifeln, die Hände von Oliver Kahn und Gianluigi Buffon aus den Jahren 2016 und 2017 würde ich übersehen. Immerhin: am 24. August 2022 und am 24. Oktober 1992 war ich da. 1992 galt fast alle Zeit den Kakteen, 30 Jahre später diversen Seepferdchen, den Haien und einigen überaus seltsamen Fischen im Musée Océanografique. Davor das gelbe Unterseeboot von Cousteau. Ich war noch halbwegs gut zu Fuß, einen Monat später zählte ich unter die familiären Totalausfälle, wartete auf eine ärztliche Diagnose, die den Namen verdiente. Und heute, ein Jahr nach Monaco, bin ich fit wie ein uralter Turnschuh.