Tagebuch
9. August 2023
Eben erst las ich in meinem alten Tagebuch aus dem Jahr 1997, wie wir uns in unserem Ferienhaus in Søgne im Sørlandet den Taschenkrebs und andere Leckereien munden ließen, am Vortag in Mandal auf dem Markt erworben. Natürlich war mir damals nicht bewusst, dass Gustav Vigeland in Mandal geboren wurde. Jetzt weiß ich es und ich habe heute vor einem Jahr den phantastischen Gustav-Vigeland-Skulpturenpark in Oslo gesehen. Die inquisitorische Frage, ob ich auch den „Schrei“ von Munch sah im phantastischen Munch-Museum, beantworte ich verneinend. Ich sah ihn nicht und es entringt sich mir kein Schrei darob. Das Museum als solches ist sehenswert und wer Zeit genug hat, den wahrlich stolzen Eintrittspreis nicht nur nutzen zu können, um wie ein Verrückter zum „Schrei“ zu rennen und dann schon wieder raus zu müssen, möge es tun. Wir setzten schnöde Preis und Leistung ins Verhältnis und verzichteten. Ach Oslo, du entschwandest.
8. August 2023
Viele Jahre war die sechsbändige DDR-Tucholsky-Ausgabe, herausgegeben von Roland Links unter Mitarbeit von Christa Links, die meistbenutzte unter meinen Büchern, ohne dass ich je einen Band systematisch von vorn bis hinten gelesen hätte. Roland und Christa Links leben nicht mehr. Ich kannte beide, weil ihr Sohn mein Freund war und ist. Christa sah ich zuletzt bei der Hochzeit ihres Sohnes Christoph mit Luise. Aus nachvollziehbaren Gründen also sandte ich aus Schweden eine Bildnachricht an meinen Freund, als ich am Grab von Kurt Tucholsky stand und kniete, ich legte nach jüdischem Brauch ein Steinchen auf die Grabplatte. Band IV der genannten Ausgabe hat einen heftig zerrissenen und mühsam reparierten Schutzumschlag, das frühe Opfer eines aus seinem Gitterbett nach den nahen Buchrücken grapschenden Kleinstkindes, das 1984 meinen Arbeitsplatz zu blockieren begonnen hatte. Schloss Gripsholm sah ich am 8. August 2022, vor einem Jahr also.
7. August 2023
Mein Handy, also mein Smartphone, das ich so nenne, erinnert mich mit einer gewissen Ausdauer fragend daran, was ich vor einem Jahr oder zweien tat. Dann sehe ich musikalisch begleitete Fotos von Stockholm etwa, wo ich tatsächlich war, am 7. August schon in Helsinki. Vor 32 Jahren aber, 1991, war ich mit Komplettfamilie in Budapest, wir wohnten vom 24. Juli bis 10. August in der Üllői ut 65-67 und konnten aus dem Fenster die arg hässliche Straße sehen, die in ihrer Länge an die Heerstraße in Berlin erinnert, die wir damals aber noch nicht kannten. Am 7. August 1991 war meine Vater-Rolle gefordert: eine glaubhafte Zeugin notierte, ich hätte drei Kerle angeschissen, die sich anmachend benahmen, Schachspieler, wenn ich mich recht erinnere, im flachen Warmwasser, die vorbei treibende Mädchen begrapschen wollten. Im Palatinus Bad auf der Margareteninsel, der Margit-sziget der Ungarn. In dem ich auch ohne Familie zwischen 1965 und 1976 mehrfach war.
6. April 2023
Verblüffend, wie viele Mittdreißiger, die die DDR nur in Windeln erlebten, heutzutage Spiegel-Seiten und andere West-Spalten mit ihrem Pseudowissen füllen dürfen und bei jeder Gelegenheit die Meinung transportieren, die in der jeweiligen Redaktion auch am liebsten vertreten wird. Meine alte Unart, Zeitungen nicht selten etliche Wochen später erst zu lesen, führt mir die Haudrauf-Kampagnen gegen Katja Hoyer vor Augen, die ein Jahr jünger ist als mein Sohn, der an die DDR nicht sehr viel mehr Erinnerungen hat als an Wespen in der Maracuja-Limonade aus Arnstadt. Und Arnstadt hat anders als Ilmenau zuletzt keine medienwirksame Schlägerbande vorzuweisen, die den Aufmerksamkeitshorizont durchstieß und die gute alte Universitätsstadt in falschen Verruf brachte. Trost für Ahnungslose aller Redakteursgehaltsstufen: ein sehr guter Freund, 1955 geboren in Halle mit Saale, hatte 2021 völlig vergessen, dass man in der DDR am Sonnabend in die Schule ging.
5. August 2023
Die Literarische Welt, die sich seit längerem auf den ersten Sonnabend im Monat zurückgezogen hat, widmet heute Herta Müller mehr als eine ganze Seite, weil sie am 17. August 70 Jahre alt wird. Wenn der Geburtstag da ist, werde ich kein schlechtes Gewissen haben, ihn zu ignorieren. Sie hat mir einfach zu oft Werbung für den dicken Chinesen gemacht, der gern gestapelte alte Stühle als Kunst verkaufte. Was mich ärgert, ist, dass ich zu Götz R. Richter nicht kam, dessen Geburtstag am 1. August war, der 100. sogar, nur lebt er anders als Henry Kissinger eben nicht mehr und ich bin auch mit Hans Ostwald noch immer nicht fertig. Als ich zuletzt über Richter schrieb, gab es nette Reaktionen. Jetzt müsste ich über mein schmerzendes und geschwollenes Knie schreiben, meine verstauchte rechte Hand und meine geprellten Rippen, aber wer schreibt schon gern über die eigene Tollpatschigkeit. Im übrigen steht mir vom Jahrgang 1953 einer klar am nächsten: das bin ich selbst.
4. August 2023
Die Zahl der Rechtschreibreformer, die sich über meine Känguruhs beschwerten, hielt sich im niedrigen zwölfstelligen Bereich. Als gäbe es nicht andere Kampfplätze für den Frieden. Zum Beispiel das Wahrzeichen. Hier in Ilmenau könnte man dies und jenes anführen: den Hausberg Kickelhahn, die tanzenden Ziegen, mit etwas besserem Willen selbst den Apothekerbrunnen. Wobei unter Wahrzeichen-Puristen gilt: pro Stadt ein Wahrzeichen, der Rest ist Inflation. Nun lese ich auf einer Seite Anzeigen-Sonderveröffentlichung, das sind die Seiten in großen Zeitungen, die so tun, als wären sie Journalismus und das gleich mit der Kopfzeile abwehren, vom Budapester ikonischen Wahrzeichen Fischerbastei. Ich kenne die Fischerbastei seit meinem ersten Budapest-Besuch 1965, da lagen die jetzt die Rentenkasse killenden Baby-Boomer noch in den Windeln oder kackten ohne in die Hose. Ich weiß auch, was ikonisch ist, glaube ich. Die Halászbástya jedenfalls sicher nicht.
3. August 2023
Wenn ich Horst Bredekamp, 76, wäre, würde ich mich auch dagegen verwahren, eine Expertin zu sein, egal wofür. Dennoch nennt DFB-Autorennationalspielerin Falko Hennig, 1969 geboren, ihn vorerst so, weil sie in gleichem Atemzug ihre Mutter, Jahrgang 1938, ins Spiel bringt, die ebenfalls keine Expertin sein will. Abgesehen davon, dass es schweinelustig ist, am Tag des Ausscheidens der deutschen Frauenauswahl bei der WM in Dingsbums, also da unten bei den Koalas und Känguruhs, dreispaltig hoch sich freuende deutsche Spielerinnen zu sehen. Blöd, wenn man Wochenzeitung ist und zusätzlich die Genderei mittlerweile soweit treibt, dass die störenden Sonderzeichen gleich ganz weggelassen werden. Horst Bredekamp ist, um die wenigen Milliarden, die ihn nicht kennen, mit Hilfswissen zu dopen, ein Kunsthistoriker und Bildwissenschaftler. Möglicherweise fördert die berufliche Fixierung auf Statik (Bild) Interesse an Dynamik (Frauenfußball) mehr als zu vermuten.
2. August 2023
Das Auswärtige Amt, das streng genommen ein inwärtiges ist, eben nur für Außen zuständig, hat eine Reisewarnung für Niger ausgesprochen. Das sprach mir aus dem Herzen und ließ einen kleinen Stein von selbigem fallen. Endlich kann ich ruhigen Gewissens alle meine bezüglichen Reisepläne fallen lassen, es waren genau genommen nicht sehr viele, noch genauer war es kein einziger. Ich wollte nie nach Niger, auch nach Nigeria nicht und ich bin mir nicht einmal sicher, ob diese Länder überhaupt noch so heißen dürfen, wo bei uns schon die Mohrenstraßen entmohrt werden. Kann ja sein, dass einst Legastheniker diese Ländernamen verteilten und so ein einfaches kleines g vergaßen in all ihrer Unbefangenheit. Wenn ich freilich von Niger aus die Welt zu betrachten hätte, würde ich Länder, in denen Billig-Märkte den Klimawandel im Würstchen-Preis abbilden, als vom gelinden Wahnsinn befallen ansehen, mein Kopfschütteln würde die obere Halbwirbelsäule akut gefährden.
1. August 2023
An die Anrufe habe ich mich mittlerweile gewöhnt. Sie sind letztlich harmloser als alle die, die angeblich von der Firma Microsoft kommen, immer mit falschen Telefonnummern, immer mit gebrochenem Deutsch vorgetragen. Meine Anrufer sind Leute in Not, sie wollen einen Termin in meiner Arztpraxis und sind nur schwer zu überzeugen, dass ich gar kein Arzt bin. Sie finden mich angeblich im Internet, wo ich mich selbst zwar auch finde, aber eben nie als Arzt. Natürlich weiß ich inzwischen, wer gemeint ist. Der geschätzte Nicht-Kollege ist ein freundlicher und wohnt und praktiziert in Großbreitenbach, wir hatten sogar schon einen fast kollegialen Mail-Wechsel. Heute nun, early in the morning, wie unsere Enkel zum Glück noch nicht sagen, stand sogar einer an unserer Haustür: als ob in Genossenschaftswohnungen neuerdings Arztpraxen geführt würden, wo man einfach mal so klingeln kann. Ich verschreibe nichts und sehe mir auch nichts nur mal so an.
31. Juli 2023
Verlustanzeige des Tages: am 31. Juli 1973 starb Alfred Matusche. Dieser Todestag wäre ein Thema zur Rückschau gewesen: Zwischen dem 19. Juli und dem 24. Juli 1978 tippte ich nicht weniger als 27 Schreibmaschinenseiten zu vier Stücken von ihm, die ich zuvor gelesen hatte. Als ich knapp zwei Jahre später, im Mai 1980, weitere vier Stücke las, kam ich nicht mehr dazu, meine Notizen zu machen. Die kleinen Merkpunkte im dialog-Band „Welche von den Frauen und andere Stücke“ sind also immer noch sichtbar an den Seitenrändern. Nie vor 1980, nie später las ich in einem einzigen Jahr mehr bühnen- und funkdramatische Texte als ausgerechnet damals, vor meinem Diplom: 90 bis Ende Mai, ganze 10 nur noch danach bis zum 29. Dezember. Und 1981: acht von Januar bis August, mehr nicht. Auf einer Bühne sah ich nie einen Matusche, das wird vermutlich so bleiben. Dennoch entscheide ich mich für den 150. Geburtstag von Hans Ostwald, Berliner von Geburt und Passion.
30. Juli 2023
Neustart in der stillen Hoffnung, es nun wieder durchzuhalten. Kein Anlass nirgends. Vielleicht ein paar Fragen weniger, warum ich kein Tagebuch mehr schreibe. Mir sind nie gute Antworten dazu eingefallen. Dabei wäre immer etwas, die Fingerspitzen könnten trocken bleiben: Saugausfall. Die Glatze ohne gedrehte Locken. Vor 50 Jahren lag Walter Ulbricht im Sterben. In Berlin tobten die X. Weltfestspiele der Jugend und Studenten, ich hatte wenige Tage zuvor meinen Job verloren, meinen Studienplatz für Journalistik in Leipzig in Kombination dazu. Es zog sich hin bis zum endgültigen Verzicht auf meinen ersten großen Lebensplan. Schon 1969, als die DDR ihren 20. Jahrestag in Berlin feierte und die Auserwählten unter der Jugend in blauen und möhrenfarbigen Nylon-Jacken dorthin transportiert wurden, war ich ohne Bedarf. Erst zum 25. Jahrestag 1974 sah mich Berlin: in keinerlei Signalfarbe. Und ich sah alle, die nach Biermann von hinnen gingen, auf etlichen Bühnen.
4. April 2022
Eines der vielen Stalin-Opfer unter den russischen Schriftstellern hieß Michail Kolzow. Der alte Aufbau-Literatur-Kalender legt den Tag seiner Ermordung auf den 4. April, der neue Aufbau-Kalender kennt das Datum gar nicht mehr und WIKIPEDIA lässt ihn vollends schon zwei Jahre länger tot sein. Das Nachwort eines Leipziger Reclam-Bändchens vergisst dezent alle Umstände seines Schicksals, soweit sie nicht positiv lesbar sind. Immerhin: Kolzow traf im Spanienkrieg auf Ernest Hemingway und der machte in seinem Roman „Wem die Stunde schlägt“ aus ihm den Journalisten Karkow. Ich erinnere mich meiner Studentenzeit in Berlin, da wir, parallel zu den Vorlesungen und Seminaren zur Geschichte der KPdSU, Opferzahlen zu ermitteln versuchten. Es waren erschreckend viele Opfer unter den namhaften Autoren von Tretjakow bis Mandelstam. Die Wahrheit ist nicht nur das erste Opfer jeglichen Krieges, auch im Frieden geht es ihr meist schlecht.